НАСТОЯЩИЕ ПОЭТЫ

Настоящие поэты по бумажке не читают.
Соком налитые строчки мозгом собственным питают.

И на жыырной этой почве,
Кроме зрячих наших яблок,
Распускаются и крепнут
Рифмы белые на ветке.

Мы, поэты, носим гордо мыслей собственных вериги,
Наполняя светлым смыслом человеческие книги.
Не тома - библиотеки, терабайты, петабайты.
Я один, без сна и лени, наваял пол-гигабайта.

Мы с годами матереем,
И уже не мямлим робко.
Много ямбов и хореев
В нашей черепной коробке.

С мозговой своей харизмой
(Или как там это слово?)
Я, поэт, на кромке жизни,
Непреклонный и суровый,
Обличаю, поучаю,
Веселю и обучаю,
Поношу и привечаю...
("Дайте водки или чаю!")

У меня мыслишек куча.
Эй поди сюда прохожий!
Дай-ка я на всякий случай
Дам еще тебе по роже.