БЕССОННОЕ

Бывает что вот так -- шляешься, шляешься.
По дому ночному маешься, маешься.
Холодильником хлопаешь. Даже пить не хочется.
А тут, как назло, сигареты закончатся.

И банально всё это как-то.
Творчество?
Какое там творчество
Сочинять, мля, про одиночество?
А какие там на него рифмы? «Пророчество»? «Отчество»?...
Дурак.
Идиот.
Ваше высочество.

Вроде спать завалишся. А там опять – ворочаться.
Там что-то неясное, из отрочества.
Крошево
Прошлого
Дёшево.

Опять никчемностью своей маешся.
Валяешься. Считаешь слонов.
Дуреешь.
Отчаешся.
В интернет залезаешь. А там притворяются.
Губки бантиком.
Улыбаются.
И у них точно так же наверное -- 
Никак.
Дело скверное.
Усмехаешься про себя –
Дело труба.

Ништяк.

А где же вывод?
Вывода нет.

Выключай-ка, мой друг, свет.