НАСТОЯЩИЙ ДРУГ

Как-то странно совсем.
Как-то стрёмно признаться.
Может три? Может пять? Если честно - один.
В непрерывности дней, из простых вариаций
Остается последний. Дурак. Нелюдим.
И, как странно, к нему приводила дорога,
Так, когда повезет, по нечётным годам.
А ему от тебя было нужно не много:
Чтоб ты просто в тот день попадал по ладам.
Да, "друзья" где-то там. И ответят в имейле,
И конечно опять позовут погостить.
Но они, словно лёд в жизни странном коктейле --
Вновь наутро так сложно кого-то простить.
Неразменный один - это все таки много.
Это больше, чем пять, что с грехом пополам.
В жизни важен лишь ты. Только ты и дорога.
И другой. Тот другой, тот что
Ждет
Где-то там.